Une Conversation autour du livre de la neige*
est un objet éditorial qui prend sa source dans un autre,
ou plutôt dans un entretien retranscrit dans un livre :
celui du journaliste culturel belge Pascal Goffaux
avec le poète tout aussi belge François Jacqmin.
Figure peinte comme curieuse et discrète,
on dit de François Jacqmin qu’il occupe une place
singulière dans le sous-bois de la littérature.
Proche de Marcel Havrenne et de Théodore Koenig,
il participa fidèlement au groupe post-surréaliste
Phantomas à travers sa revue éponyme
tout en se gardant des effets du genre, plus enclin
à mettre en doute l’usage du mot qu’à manier l’humour
des irréguliers du langage. Un objet éditorial donc,
qui sous la forme d’un long ruban blanc satiné se lisant
simultanément par les deux bouts devient lui-même
« objet » d’un dialogue, d’une négociation – de tension,
de rythme et des blancs – comme unique clé
de lecture et mode d’existence.

Lancement à Ravisius Textor le 3 février 2024.

Un doux merci à Florence Aknin, Thierry Chancogne,
Rosette et Marie Gateau.
Un merci à Maxime Félix pour les prises de vue.

Un doux merci à Éloïse Bissel pour le parachevage.
Un merci particulier à Manoël Dupont.

Navigation discrète entre une correspondance postale
– datée du huit septembre deux mille ving-trois –
et un déploiement de gloses vivantes 
au 17, Quai Conti à Paris (FR)
à l'occasion de Conversations.

« Something which is very near in place and time,
but not yet known to me. » Robert Barry, 1971

Un merci à l'Agence du Doute et Anna George Lopez.
Un merci à Marius Astruc, Paul Bouigue, 
Léa Debusschère, Mila Landreau
et Salomé Veilleux.

Un doux merci à Éloïse Bissel.

Post-Scriptum : est un projet de recherche mené
par Valentin Garcia depuis 2019 œuvrant à réactiver
histoires, évènements et productions ayant participé
de près ou de loin à l'écriture du graphisme comme
lieu de l’exercice et de la médiation de la pensée.

Pour la troisième occurence, il m’invite à co-écrire
une exposition et à proposer une activation
de celle-ci pour le vernissage le 15 mai 2022.

C’est en croisant cette invitation et ma collection
de gants perdus qu’est né le projet tentaculaire
Post-Scriptum : Épisode trois, Chère Maia, as-tu
des nouvelles de Tommy Rot ?  qui s’articule autour
de l’histoire du personnage de R. Hythlodée
et de ses manifestations dans l'environnement
qui nous entoure :

Post-Scriptum : est – de par sa plus simple
dénomination – une invitation au dépassement
d’un texte premier, au commentaire de ce dernier,
à son déploiement continuel en de multiples
ramifications. P.-Post-Scriptum : Épisode trois,
Chère Maia, as-tu des nouvelles de Tommy Rot ? 
en prolonge logiquement sa troisième occurrence.

Le récit de R. Hythlodée  prend racine
dans les images exposées lors de l’exposition
Post-Scriptum : Épisode trois, Chère Maia,
as-tu des nouvelles de Tommy Rot ?.

Le finissage de cette dernière le 29 mai 2022
ne marque pas pour autant la fin de sa quête.

Pour ce faire, nous avons convié une sélection
d'invité·es à constituer conjointement le corpus
iconographique de la suite de son récit.
Chacun·e a reçu dans sa boîte aux lettres un gant
de ma collection – brodé à son adresse –
leur faisant part de notre (re)quête.

Merci à Green Fabric et à Éloïse Bissell
pour leurs aides précieuses.

Post-Scriptum : est – de par sa plus simple
dénomination – une invitation au dépassement
d’un texte premier, au commentaire de ce dernier,
à son déploiement continuel en de multiples
ramifications. P.-P.-Post-Scriptum : Épisode trois,
Chère Maia, as-tu des nouvelles de Tommy Rot ? 
en prolonge logiquement sa troisième occurrence.

Produite en série au nombre de vingt-huit
et dessinée sous le nom de R. Hythlodée,
l’affiche de l’exposition Post-Scriptum :
Épisode Trois, Chère Maia, as-tu des nouvelles
de Tommy Rot ? devient un nouveau maillon,
un nouveau maillage du récit de notre hétéronyme
en considérant et reconnaissant l’ensemble
des trajectoires de chacun de ses exemplaires.

En ce sens, notre mythologie valorise chacun·e
des acquéreur·ses comme une nouvelle incarnation
du personnage de R. Hytholdée et devient,
par affiliation directe, l’auteur·e de l’affiche.
Ce transfert prend effet lorsque l'acquéreur·se
appose sa signature aux espaces promis de
son exemplaire et du contrat qui l’accompagne.

Écrit, mis en page, imprimé et mis en scène
lors d’une résidence de six semaines à La fraternelle 
à Saint-Claude (FR), Une Porte sans poignée 
est la rencontre d’une pièce de théâtre
et d’une nouvelle qui se déroulent dans
un même espace-temps.

Le dé glissé dans la couverture – sur lequel
il est inscrit des didascalies mélodiques –
occupe une double fonction :
– Lancé par le·a lecteur·ice et/ou le·a acteur·ice,
il détermine avec quel ton interpréter
chaque personnage.
– Lancé par l'imprimeur·se sérigraphe,
il détermine avec quel papier, quelle maille
et quelle encre imprimer chaque chapitre.

En ce sens, Une Porte sans poignée considère
et défend l'imprimeur·se comme acteur·ice
principal·e de l'ouvrage.

Il me regarde, les yeux exorbités
avec une poignée dans sa main au bout
de son bras tendu. Arrête de crier !
Je supporte déjà mal le bruit
de mes propres pensées.

Merci à toute l'équipe de La fraternelle pour
l'accompagnement et l'aide précieuse.

La Manicule Bonimenteuse interprète les didascalies
verbales de la pièce de théâtre du même nom
articulée autour d’extraits d’ouvrages de différent·es
auteur·es et dans laquelle je joue
tous les personnages.

La Manicule Bonimenteuse indique à l'auditoire
qui j’incarne et module les intonations
de ma voix.

« < Il est bon que dans une histoire
il y ait quelqu’un qui avertisse
les spectateurs de ce qui s’y passe ;
que de la main il invite à regarder > :
ces mot d’Alberti, écrits en 1436,
ne sauraient mieux définir cette main 
qui dit, cette main bonimenteuse qui,
au jeu des étymologies, aurait traits
communs avec l’admoniteur.
Cette main qui dit est une main qui
montre et qui renvoie, dans l'espace
du livre, à ce signe typographique
que l’on nomme manicule et
qu’on trouvait déjà dans les marges
des manuscrits médiévaux sous
la forme d’une main détachée
de son corps, à l’index excessivement
allongé et qui indiquait, en toute logique,
des passages importants pour le lecteur
ainsi invité à repérer aisément les éléments
clés d’un texte. Hors du livre pourtant,
dans cet espace que l’on pourrait appeler
l’extra-livre, la main bonimenteuse
devient la déléguée d’un Grand Imagier
du livre. [...]
Une main bonimenteuse qui,
par ses manipulations, permettrait
de saisir des lectures, ne serait-ce que
parce qu’elle est cet élément médium
entre le monde du livre et celui du lecteur. »

Catherine Guiral, (In)visible Touch,
Revue Faire n°6, 2018

Copain.
À la fin du Moyen Âge, on se partage une grande
tranche de pain en guise d’assiette. On fait com-pain.

Copain.
Du latin cum panis : manger son pain avec.
Puis, companio : celui·le avec qui on partage le pain.
Puis compaing : celui·le avec qui on partage
les aventures, la nourriture et entre autres, le pain.
Enfin, compagnon et, copain.

Copain.
Titre du numéro D de la revue Approche – initiée
par Ninon Chaboud et Jimmy Cintero et qui
questionne l'écriture et sa typisation – pour laquelle
j’ai été invitée.

Copain.
J'ai partagé un instant mon pain avec George Brecht
et Robert Filliou à La Cédille qui sourit. Lancée
dans la lecture des règles du jeu A Bag of Beads 
–  tiré de l'ouvrage Games at the Cedilla, or the Cedilla
Takes Off publié en 1967 – je confonds
inconsciemment le mot Beads avec le mot BReads.
Du pain à la place des perles, qu’il en soit ainsi ! 

A Bag of BReads

500 bReads each with a word
stamped on it.

Each player takes a bRead
at random from the bag
and adds it to a knotted string.

When the string is finished 
(according to a pre-determined limit
— perhaps 3 bReads per players or
some much), a sense for the sentence
so prepared is decided (perhaps by
all the players, perhaps by a neutral
referee or neutral referees) and
the player who has contributed most
(or least) to the meaning 
of the sentence gets the pot.

_________________________

Un Sac de Pains

500 pains, chacun avec un mot
estampillé dessus.

Chaque joueur·se prend un pain
au hasard dans le sac
et l'enfile sur une ficelle.

Lorsque la ficelle est terminée 
(selon une limite prédéterminée
— peut-être 3 pains par joueur·se
ou un peu plus), un sens pour 
la phrase ainsi préparée est décidé
(peut-être par tous·tes les joueur·ses,
peut-être par un·e arbitre neutre
ou des arbitres neutres)
et le·a joueur·euse qui a contribué
le plus (au moins) au sens 
de la phrase remporte le pot.

Le pot peut être constitué d'argent,
d'un objet, d'une œuvre d'art...

Copain.
Avant de le partager, j’ai appris à le faire.
Je suis sortie de La Cédille qui sourit pour aller
Au Pain Paillasse rencontrer Franck Etienney.
Nous avons longuement discuté. Les 500 mots
extraits de notre conversation ont trouvé
nouveau sens lors de A Bag of BReads 
le 24 août 2019 à Clermont-Ferrand.


Merci Au Pain Paillasse et à Franck Etienney.
Merci à Hélène Humbert, Thierry Humbert
et Nathalie Battier pour leurs aides précieuses.

Jeu des coulisses à usage
des habitué·es du théâtre contenant
une foule d’anecdotes et de révélations
piquantes sur les acteur·ices, les auteur·ices,
les directeur·ices, et en général sur tout
le personnel composant le monde dramatique
est un jeu collectif narratif en quatre actes
pour quatre joueur·ses.

Vous êtes dans les coulisses d’un théâtre.
Il vous reste peu de temps avant de monter
sur scène. Vous n’avez pas de scénario.
À vous de jouer.

Merci à Sabine Chaperon, Emma Joly,
Luca Reverdit et Tiphaine Voix.

Le Napperon compensatoire est un objet-citation 
de La Cuisine ornementale, extrait de Mythologies
écrit par Roland Barthes et publié en 1957 :

« La consommation (de la cuisine
ornementale) peut très bien être épuisée
par le seul regard. C'est, au sens plein
du mot, une cuisine d'affiche.
[...]
La catégorie substantielle qui domine,
c'est le nappé : on s'ingénie visiblement
à glacer les surfaces, à les arrondir,
à enfouir l'aliment sous le sédiment lisse
des sauces, des crèmes, des fondants
et des gelées.
[...]
l'aliment lui-même n'étant plus qu'un
gisement incertain) veut être la page
où se lit toute une cuisine en rocaille
(le rosâtre est la couleur de prédilection).
[...]
Une cuisine du revêtement et de l'alibi,
qui s'efforce toujours d'atténuer ou
même de travestir la nature première
des aliments. »